accrochez vos ceintures, on décolle...
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- Grand-papa, raconte-nous une histoire !
C’est une tradition, dans la famille Colomb: chaque Noël, les enfants grimpent sur les genoux du patriarche et quémandent:
- Grand-papa, une histoire!
Le vieil homme fait semblant de refuser, juste pour voir les yeux ronds des petits protester, tandis que les aînés, qui connaissent les coquetteries de leur grand-père, jouent avec son apparente indécision. Comme s’ils réinventent le suspense. Certaines années, la bouche ridée tremble, essaie de commencer, puis feint de retomber, comme vaincue par la fatigue et la faiblesse du grand âge.
- Grand-papa, supplient les petits, s’il te plaît!
- Eh bien, fait-il enfin, tout en se régalant du soulagement bien visible sur le visage de Zoé, la dernière, eh bien, d’accord! En ce temps-là, l’empereur Auguste publia un édit pour ordonner un recensement de toute la terre...
-Oh non, Grand-papa, s’écrie Christophe, pas celle-là, on la connaît par coeur! Raconte-nous une autre, une chouette histoire, avec des guerres intergalactiques, et des missiles, et des bombes!
- Mais, dit Zoé, moi z’aime bien l’histoire de la crèche, et de l’âne et de l’oeuf...
- Pas l’oeuf, rigole Christophe, pas l’oeuf, Zoé, le boeuf!
- Moi, déclare Fabrice, j’aimerais une histoire d’ours, qui est blessé par un chasseur, et pis qui est soigné, et qui devient l’ami de celui qui l’a guéri...
Grand-papa ferme les yeux et fait semblant de s’endormir. Effet garanti: les babillages cessent, on le caresse vivement, et Christophe murmure:
-Grand-papa, s’il te plaît!
Le vieillard ouvre les yeux et, jugeant son public à point, commence enfin:
Dans la grande plaine sauvage de Jorassic Park, la bataille fait rage: les Rouges ont repris l’offensive, et leurs missiles labourent
les super-labos des Bleus, les Requins, qui préparent la cinquième guerre bactériologique. Partout, on voit les cyber-boucliers voler en éclats, dans un fracas à côté duquel Hiroshima ressemble à une extinction de voix! Le père Kalachnikoff en pleure de joie (Christophe aussi, d’ailleurs)! Les Rouges massacrent l’ennemi, et le sang des Bleus inonde la plaine, mêlé de larmes et de ketchup...
Pourtant, bientôt, les Jaunes viennent à la rescousse de leurs alliés Bleus, en mobilisant l’escadrille du Tigre. L’escadron de l’Ours, qui est le fer de lance des Rouges, est soudain attaqué: devant par les Bleus, derrière par les Jaunes, ce qui les rend verts de frousse; évidemment! Les roquettes de la coalition anti-rouge font mouche à chaque coup, et, en peu de temps, l’Ours est à genoux... Les coups s’équilibrent enfin quand les Roses entrent en lice à côté des Rouges, et le conflit menace de durer encore quelques bonnes éternités bien tassées.
C’est alors que Dieu en a marre. Dieu qui depuis cinq bonnes minutes, depuis son nuage gris-sombre, hurle à tout ce joli monde d’arrêter ce cirque, et que ça commence à bien faire, et qu’il n’a pas créé l’humanité pour la boucherie, mais bien la boucherie pour nourrir l’humanité (cochon qui s’en dédit!).
Evidemment, c’est peine perdue: la voix de Dieu, au milieu de tout ce raffut sauvage et wagnérien, passe aussi inaperçue qu’une étoile filante en plein midi; hélas!
-Bon, se dit le Créateur, je n’y arriverai pas en restant ici-haut! Il me faut y aller, passer moi-même à l’offensive, là en bas...
- Ouais, fait Christophe, alors il descend avec le feu céleste, et il envoie la mégahyperdose de paralysant magique, et il les engu...
- Christophe!! crie tante Malou, qui a de bons réflexes. Pas de gros mots!
- De toute façon, enchaîne Grand-papa, ce n’est pas cela que Dieu décide: il nous a toujours promis de nous laisser libres. Donc, le feu céleste ou les paralysants restent au vestiaire. La seule manière de se faire écouter, pour Dieu, c’est de devenir un homme comme nous. Mais attention, il ne se déguise pas, il ne prend pas seulement notre apparence: ce serait trop facile, de redevenir immortel, après quelques heures. Non, il se transforme, vraiment; il choisit de devenir un homme, et de rester prisonnier de ce corps d’homme, depuis sa naissance jusqu’à sa mort.
Bref, si j’ose dire, parce que ça va lui prendre “un certain temps”, trèfle, Dieu monte dans son nébulo-métamorpho-laser Alpha, qui le transmute en embryon de bébé dans l’utérus d’une femme (on n’a encore rien inventé de mieux pour devenir un homme).
Cette future mère s’appelle Mary, elle va bientôt se fiancer avec Joe, son boy-friend. Et le bébé va naître au moment où ils sont en voyage, à la Maison du blé et du pain. Ils cherchent à se réfugier dans les ruines de l’Hôtel de Ville, mais ils en sont chassés par les squatters légitimes. Ils ne trouvent de place que dans un élevage de veaux en batterie, sur le grillage où reposent les bêtes à l’engrais.
Mary met au monde ce fils plutôt encombrant, dans la froidure de cet hiver de guerre. Elle l’appelle “Sauve-dieu” et le couche dans un conteneur de farines animales, raison sociale “Kreutzfeld-Jacob”...
Or, il y a, aux sources du Buron, un groupe de pillards miséreux, espèces de mutants condamnés à se nourrir dans les décharges de compost. Au milieu de la nuit, alors qu’ils cherchent un peu de chaleur autour d’un feu de vieux plastique, ils croient voir au coeur des flammes un... un poste de TV !? qui parle !? et qui leur dit:
- Allez à la Maison du pain, il y a quelque chose à gagner, de bon pour vous, au Centre d’engraissement des veaux.
N’ayant rien à perdre, si ce n’est le temps (qu’ils tuent de toute façon), nos mutants se rendent au lieu dit. Ils trouvent Mary, et Joe, et le petit enfant. Ils racontent leur aventure, et, sans bien comprendre pourquoi, ils vont même jusqu’à partager leur infâme pitance avec le trio d’étrangers. Puis ils retournent à leur bidonville, habités par un bonheur tout petit, mais inexplicable...
Un autre fabulationnaire m’a même raconté qu’ensuite seraient venus, de loin, trois stratèges - magiciens représentant les escadrons du Tigre, de l’Ours et du Requin. Et qu’ils se seraient prosternés devant le bébé, lui offrant en cadeau leurs plans secrets d’attaque pour le Tigre, leurs promesses de paix mondiale pour le Requin, et leur amitié fidèle, Fabrice, pour l’Ours!
Et puis, qu’ils seraient repartis, eux aussi autres, différents, transformés... avec une petite musique de paix au fond du coeur...
Voilà l’histoire, les enfants. Elle n’est peut-être pas merveilleuse, mais c’est la mienne, aujourd’hui.
..... .....
Ils restent tous silencieux, une poussière d’éternité. Puis c’est Fabrice qui rompt le silence:
- Ce n’était pas ce que j’avais demandé, Grand-papa, mais je l’aime bien, ton histoire. Merci pour l’ours !
-Moi, ça m’a bien plu, déclare Christophe. Surtout le début! Mais je n’ai pas tout à fait compris, pour la petite musique de paix: comment elle peut être dans nos coeurs? Moi, je ne l’entends pas...
- Tu es intelligent, Christophe, dit le grand-père. Quand ta maman te prendra dans ses bras parce que tu pleureras, après ta prochaine bagarre, je sais que tu l’entendras. Mais souviens-toi: elle est petite, presque inaudible.
- Mais, Grand-papa, comment tu peux savoir qu’elle sera là, dans mon coeur?
- Eh bien, à cause de ton nom: Christophe, ça veut dire “porteur du Christ”. Les enfants, n’oubliez jamais: vous êtes tous des “Christophe”!
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Mon histoire n’est pas finie, bien sûr, vous l’avez constaté. Comment va-t-elle se terminer ? Les stratèges obéiront-ils vraiment à Dieu, et feront-ils la paix ? Quand Dieu remontera-t-il au ciel ?
Tout cela, vous le saurez au prochain épisode. Suite au culte de Pâques !
Suite, mais pas fin, car la fin, c’est nous qui allons l’écrire, chacun pour nous...
Jean-Jacques Corbaz
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